M. (1/2)

   

La capacité première de M., celle de la recherche obsessionnelle du désequilibre de ses vis-à-vis, soulevait les rires les plus sadiques comme les plus raffinés. Son accélération du pied naissait là ou ne l'attendait plus, fustigeait le pauvre drille commis aux sales besognes.
Ce grand échalas ne payait pas de mine. Dégingandé et toujours mal accoutré, il avait comme nous tous, déserté les salles de cours pour labourer les terrains de jeu erratiques que nous élisions au gré de nos imaginations infinies. Nous étions capables de jouer sur un carré de 12 m2, dans les couloirs d'un bahut que nous barricadions des heures entières, tenant le siège fièrement contre des zélés fonctionnaires de l'éducation qui s'échinaient à conserver quelques apparences pourtant belles et bien foutues.
Cet authentique méchant rajoutait de l'outrance là où n'en avions plus besoin, et ça résonnait comme un geste gratuit, une don quichotterie de potache qui trahissait les marques de lucidité désenchantées mais réconciliées que nous tentions de masquer sous des casquettes d'adolescents aux farces grotesques.
Les éclats de rire et les prouesses footbalistiques constituaient le but ultime de nos journées lorsque d'autres suaient sur les mystères des menteuses sagesses antiques ou du poids de l'attraction.
Les foules que nous drainions appréciaient à pleines bouffées le panache de ce voyou fils de bourgeois qui ne goutait rien tant que d'amuser la galerie jusqu'aux brisures; les récits que ces groupies entretenaient de nos frasques faisaient la part belle aux vilenies de notre milieu de terrain que nous disputions souvent, nous, pour sa propension ridicule à tirer la couverture à lui, à s'entêter dans des percées individuelles lorsque nous poireautions à l'autre bout, certes peinards tirant sur une tige ou encore caressant le genou d'une admiratrice offerte entre 2 terribles dribbles.